MI VERSO

Mi verso

No sé, a ciencia cierta,

de dónde,

pero me surgieron,

hoy me surgieron,

ganas de escribir una poesía.

Siento como en mi mano

calambrean,

desde el punto más yo de mi esencia

hasta la periferia de mis dedos,

corrientes que transportan mi verso.

Y mi verso es eso

que tienes en tu mano,

que tus ojos contemplan:

Esa lámina blanca

donde a poco poco,

otras veces en tromba,

por una u otra cualquiera

de sus esquinas, o por el centro,

toma cuerpo y le dan

perfil concreto,

identidad concreta,

conciencia definida de pertenencia,

que no de posesión,

si de comunión e historia

arrullada en acordes de guitarra y de quena,

de crecimiento y vida

que no de sometimiento que envenene.

la hierbabuena que crece en mi ventana.

Mi verso eres tú,

y tú,

y ustedes.

Mi verso es el amor y la vida,

la esperanza y la pena

que en nuestro desgranar días y años

se hizo camino con vocación de senda

y sueños de futuro.

Mi verso, hoy,

ese verso que corre por mis venas

queriéndose salir,

lleva sabor a encinas y a rastrojos,

a espiga, que en amor,

se desgrana y tritura

y se hace hogaza como cálido seno

y útero fecundo

donde enraíza la vida.

Mi verso,

ese blancor que a poco poco,

otras veces en tromba,

se va llenando de dorado de uvas,

de ojos que se doran

en la playa dorada, de atardeceres lentos,

al ritmo de palmas

y son de castañuelas

que atraviesan los mares

y que siempre se encuentran

(siempre se encuentran

y así quiere que sea)

con tus ojos, mirándote,

a los míos mirando.

Eso es mi verso:

Mis ojos: frontera

entre lo impalpable y lo eterno

en la fusión del yo

con el tú y el nosotros,

con el querer querernos

y querer nos queramos.

Mi verso

se hace río

y canto de ribera

de donde van surgiendo

tus ojos, tu mirada

por siempre ya de eternidades llena,

los abrazos que aprietan

los besos que penetran

en el ¡ay!  de la vida,

los besos recibidos

y aquellos que quedaron

congelados, en espera

de un resquicio de gracia.

Mi verso, pues, es eso,

casi nada, pues queda

reducido a un latido

que se esconde pequeño

en una esquina

de ese papel blanco

y allí, con la letra pequeña

gritando por encima de los cerros

la vida,

mis amores,

Dios y tú,

yo y la sementera

en la que quiero

segur creyendo

y, en ella,

regada por la sangre y por la lucha,

empapada de semen

desde el amanecer,

ir sembrando esperanza.

José Luis Molina

Quito 3 de diciembre del 2016