NOVENA DE NAVIDAD 2020
Día 2º.
Dios,
El Inmutable,
ÉL,
la VIDA,,
optó porque el hombre la tuviera.
Si quería irrumpir por la vida,
hacer VIDA a la vida humana,
tenía que asumirla
en su dinamismo generador.
Así tuvo que encarnarse en el frío,
hacerse nieve
para que surja el calor como alternativa.
Que la nieve de fuera nos haga descubrir el valor y la necesidad de
defender el calor de dentro y se convierta en compromiso universal
NOVENA DE NAVIDAD 2020
Día 1º.
Dios se hace presente en la historia
humana, en lo pequeño. Por eso es en los pequeños donde nos encontramos con él.
Hoy la reflexión la vamos a comenzar a partir de una metáfora teológica que aparece con fuerzo en el evangelio de hoy: LA LUZ. Luego ya, partiendo de ella, iremos discurriendo por las lecturas unas veces, aterrizando en nosotros otras, hasta llegar al término de esta tarea.
Comencemos pues, como hemos dicho,
por la LUZ.
LA LUZ (Jn. 1,9) es el Hijo, el
proyecto de Dios para la humanidad hecho concreto en Jesús de Nazaret. Jesús es
la LUZ. Pero no es un foco o algo por el
estilo. Es la Luz porque su forma de vivir, sus acciones y sus opciones ponen
en claro como es la propuesta vital que Dios nos hace.
Esta LUZ requiere TESTIGOS. “No son
la luz, pero dan testimonio de ella” (J. 1, 7-8)
Es decir, esta LUZ, requiere PROFETAS.-
Ser PROFETA es ser testigo de la LUZ, dar
testimonio de la LUZ.
Y para ser Profetas necesitamos ser ungidos por e Espíritu de Dios. (Is.
61, 1ª).
Y entonces aquí aparece el Bautismo:
Si el Bautismo fuera asumido, cuando asumimos e Bautismo, celebramos y
trascendemos nuestra aceptación de ser Profetas, de ser testigos de la LUZ .
En el Bautismo asumimos, o cuando
asumimos el Bautismo, recibimos el Espíritu Santo: Somos bautizados en Espíritu
Santo y fuego (Mt. 3, 11b)
Bautizados en Espíritu Santo y fuego, ¿Para qué? Ungidos por el Espíritu,
movidos por el Espíritu , ¿para qué?
Para el BIEN COMÚN
Por eso ungidos por el Espíritu, movidos por el Espíritu para
-
Anunciar la Buena Noticia de Dios (su
proyecto) es decir
lo que se hace en CATEQUESIS :
. Evangelizar.
. Invitar al proyecto de Dios
. Proponer valores constitutivos sobre
los que construir la
historia personal y colectiva.
-
Ungidos por el Espíritu para cambiar
las cosas de como están: Poner la vida de patas arriba si es necesaro porque
No se trata de construir teorías sino de
. Ser acogida para los que te necesitan.
. Solidarios con el ser humano en sus necesidades y
Circunstancias
-
Por eso, ese poner las cosas patas
arriba lleva consigo el POSICIONAMIENTO en el lado de los que sufren y ser
respuesta para ellos
-
También liberar de cautiverios y
esclavitudes y esto se hace, entre otras maneras
-
A través de la Educación en y desde la fe puesto que es educar y ayudar a
crecer para que alcancen su plenitud si lo desean y desarrollen sus
posibilidades.
-
También movidos por el Espíritu para
construir el Reino (Is. 61 1b-2)
Para que brote la semilla : la justicia. (Is. 61, 11)
Ahí aparece
el compromiso de CARITAS liberando de lo que escla- viza y anula estando
en la tarea de transformar
Todo esto dará contenido a la vida, nos hará estar alegres (1
Tes. 5,16), alegres porque sintamos que
Dios hace cosas por nosotros (Lc. 1, 49)
y a través de nosotros (Lc 1,49)
De todo esto brota y se fundamenta la oración, la gratuidad,
la acción de gracia
Para terminar os propondría como símbolo de este III domingo
de Adviento el propio carnet de identidad, reflexionar no sobre el carnet sino
sobre nuestra propia identidad para descubrir en qué medida estamos en proceso de que lo anterior esté presente en
nuestra identidad.
Un abrazo
José Luis Molina
12 diciembre 2020
En el tiempo que llevo viviendo en mi
actual casa, estos diez años, aunque al
principio llenos de ausencias por mi enraizamiento en otras tierras, pero ya
prácticamente continua en los últimos años y ahora, en la etapa actual, sin
intermitencias confinado ocho meses ya por la pandemia. …
En este tiempo la gran ventana por la
que ahorita entra la luz de la tarde, me ha servido de íntimo observatorio.
Desde ella he contemplado, con regusto de evocaciones, al olivo: cómo ha ido creciendo, haciéndose copudo,
cómo se va poblando años tras años de aceitunas verdes en el inicio, moradas y
negras cuando, llegadas a la medida, se dedican a madurar. Las he visto
tintineando en las ramas en una danza eterna. Muchas veces, a través de la
ventana, en el olivo, las aceitunas actualizaban la danza de mi vida, el baile
de mi historia.
Este olivo llegó hasta mi casualmente. Estaba en la casa
cuando la compré. Nadie lo plantó para mí, pero, sin embargo, estaba
esperándome. Lo divisé, por primera vez desde la terraza y, desde el primer
momento comprendí que no concebía la casa, mi casa, sin el olivo. Y en un
instante se sacramentalizó y se encriptó
en mi esencia: El olivo era la presencia de la presencia ausente, de otras más
ausentes presencias. Al moverse sus ramas según el día, según el viento, según
… no sé que otros factores, el olivo me habla (ba) de caricias, de
abrazos en despedida, de abrazos en llegada, de abrazos sacramentales, de
retorcimientos angustiosos. Su tronco, viejo como yo, arrugado y convulso de
avatares encierra en cada
esquina, de las miles que lo configuran ,momentos vividos, experiencias vividas,
sueños soñados, anhelos construidos , rupturas que duelen, heridas que sangran,
y el olivo se convierte en brazos que sostienen exvotos y vitrinas que guardan,
como relicarios, tesoros.
He hablado con el olivo muchas veces.
He hablado para el olivo muchas veces. He hablado, bajo el olivo, muchas veces
con el sol, con el viento, con el reto de vivir y optar por seguir viviendo. He
hablado del olivo muchas veces con quienes sé que, si un día se sientan a su
sombra, se sentirán contentos y me sentirán a su lado.
También la ventana me ha permitido
contemplar el cotidiano espectáculo de la fuga del verde Albarracín dorándose
para dar paso, por su cresta, a la luna que, señora y enamorada, lo escudriña
cada noche deseosa de engarzarse entre los pinos y encontrar abrigos donde amar
y ser amada.
Pero hoy esta ventana me inquieta. El
aire revoca en las paredes y en los cristales. Ruge bronco y sus bramidos
enervan mi calma. Y el olivo se debate en la lucha. Sus hojas hoy no se
cimbrean. Parece que se desgajarán y
emprenderán vuelo, alto vuelo, vuelo lejano. Todo él, con todo su volumen,
aguantando las embestidas del viento, parece no podrá resistir. A su alrededor
esparcidas, desordenadas, maltratadas, rotas, yacen macetas, cerámicas
fragmentadas.
A través de la ventana contemplo el
patio, contemplo el olivo. Siento angustia. Ante el temor de sus ramas
desgajándose y erráticas por el aire hasta no sé donde siento, me siento,
temiéndome esparcido por la arena de no sé que playa cualquiera donde ya no
tendrán sombra.
Observo como el viento va arrancando
las aceitunas. Las hierbas, en el suelo, las ha recibido haciendo blanda la
caída. Aceitunas que mis manos ya no cogerán, que no contemplaré en ellas
acurrucadas. Miro mis manos y tomo conciencia de cuántas aceitunas cayeron al
suelo, se me escaparon y, de muchas , ni tomé conciencia y, tal vez, algunas
fueron aplastadas por mis pies.
Por fin, poco a poco, los cristales de la ventana comienzan a
llenarse de salpicaduras primero, de gotas de agua después, que, tras pequeños
titubeos, se deciden a deslizarse por el cristal en tímidos regueros.
Ha empezado a llover. Comienza a oler
la tierra mojada. Poco a poco la lluvia va aumentando y se va haciendo más
perceptible su sonido. Y también, poco a poco, el viento se repliega. Va
dejando de rugir, se va haciendo armonioso y, lentamente, de igual manera, se
coloca en retirada.
La lluvia sigue cayendo. Su llanto
purifica. Su llanto serena. Y el olivo, dejándose lavar, se purifica y, con
calma, se reafirma en la presencia de las ausencias presentes.
José Luis Molina
6 de diciembre del 2020
Para la reflexión de este II domingo
de Adviento os propongo:
-
Tres frases.
-
Un símbolo.
-
Y una canción.
Las frases son:
-
Una voz grita en el desierto:
Preparad el Camino del Señor. (Isaías).
-
Un cielo nuevo y una tierra nueva en
que habite la justicia (2ª de Pedro)
-
Bautizará con Espíritu Santo.
(Evangelio de Marcos)
El símbolo que os propongo es UN
PUENTE.
La canción os la digo al final.
Para empezar lo hago con el símbolo.
Y, ¿por qué un puente?.
La palabra puente viene de la palabra
latina “pons- ponti”. Si a puente le
añadimos otra palabra latina “ifice” , que significa “constructor”, nos sale la palabra
“pont-ifice”, es decir el que construye puentes.
Y eso es lo que hoy se os dice en la
primera lectura, de Isaías, y en el evangelio de Marcos: preparad el camino al
Señor, construid puentes para que el Señor llegue, para que el Señor venga.
Esta frase, normalmente, la hemos interpretado con un sentido intimista: preparamos el camino para que el Señor venga… hasta mi. Yo, hoy, quiero proponeros que la interpretemos en clave comunitaria y social: No basta con quitar piedras a mi camino: Hay que allanar los senderos vitales, hay que, tenemos que ,construir puentes entre Dios yla humanidad, entre Dios yla vida. Eso es la Navidad. Ese es el “misterio” del niño nacido de María. Ese es el “misterio” de nuestra fe porque eso no queda reducido y terminado con el parto de Belén. Ese alumbramiento, desde entonces, abarca , recorre, toda la historia y lo tenemos que hacer posible nosotros. PARA ESO FUIMOS BAUTIZADOS CON ESPIRITU SANTO, para ser constructores de puentes entre la vida y Dios, para, con nuestro hacer, hacer posible que Dios esté presente en esta vida.
Por eso no sirve cualquier cosa. No vale el criterio de que es lo que
hace todo el mundo, de que no se puede ir contra corriente, que hay que evitar
ser altisonantes.
Ser puentes, ser constructores de puentes, ser pontífices, por nuestro bautismo que nos hace sacerdotes, profetas y reyes.
No sirve, pues, cualquier criterio, no se puede jugar en cualquier
equipo, no se puede compaginar con cualquier tipo de valores: Tenemos que
construir puentes que salven los abismos y apunten hacia un cielo nuevo
(distinto) y una tierra nueva (no de esta manera) porque hay que buscar que
habite la justicia, la justicia de Dios. No nos confundamos.
Y ese debe ser nuestro adviento permanente, un adviento que abarque los planteamientos de
nuestras vidas, de nuestras opciones: ir arrimando, colocando piedras,
sillares, cemento, a la construcción del puente. Puede ser de distintas formas,
tamaños, … ¡eso no importa! Porque dependerá de las características y
circunstancias de cada uno. Pero sí tienen que tener en común ser puente que
una a Dios con la humanidad, que lo haga presente.
Con esto termino, como punto final de la reflexión, con una canción, como
os anunciaba. Puede servir , también, para orar. La canción que propongo es el
Himno de Mocedades.
Un abrazo.
José Luis Molina
6 de diciembre 2020
En la lectura del evangelio de
este I domingo de Adviento, con el que
empieza el nuevo año litúrgico, hay una palabra mágica: ¡VELAD!
Y reflexionando sobre ello me surgió
este poema que os ofrezco y con el que inicio la reflexión.
Después del poema os sugiero como
símbolo mío, personal, de esta primera semana, un FARO, un faro a la orilla del
mar
No soy de playa y sombrilla,
pero sí de arena y mar,
de rojo atardecer en
las pupilas,
de brisa para los
labios salar,
de paseos serenos que
me dejan
gozar del mar,
inmensidad que canta,
siempre cantando en
azul cantar
a la luz del sol o las
estrellas.
¡Pasear por la playa
dejar huellas
que el agua va
borrando!.
Las huellas ya
borradas, ¿ se perdieron?
¡NO!. En un momento de
eternidad
la captó una mirada
de ansiosa pupila y
ansioso corazón,
y fue llamando a
muchos,
a muchos pies bordeando
la mar.
Y junto al mar, un
faro,
¡grito de luz
que siempre
sorprendiendo
campea por la noche!:
Nos la acerca,
asequible,
para poder gozarla
entre las rocas del
acantilado.
Su luz hace brillar tus
ojos,
hace brillar las gotas
que las olas,
al chocar, anclaron en
tu pelo
mientras, al escuchar
un arrastrar de conchas
en la arena,
aprende uno a rezar,
desde el día acabado
y el que habrá de
llegar,
en medio de la noche.
El faro, velando,
nos invita a velar
para que no se pierdan
ninguna de las huellas.
Velar y esperar.
Mañana, con el alba,
te sentirás ligero, en
avanzada,
y huellarán tus pisadas
la arena
sutilmente selladas,
profundamente hendidas,
de búsqueda de abrazos,
de sed de amores
insondables,
insaciables, eternos,
que no embarrancarán
porque los guiará el
faro
para surcar la vida.
Serena va la noche,
ahí está, con su
incansable fuego,
el faro que encandila,
siempre al borde del
mar.
José Luis Molina (28
noviembre 2020)
Todo esto va porque el velad del evangelio no lo entiendo desde el temor
o la amenaza. Para mi es advertencia para que no nos durmamos, para que no
caigamos en la mediocridad, para evitar que, dormidos, nos roben la ocasión del
brillo del sol en los ojos o las gotas de agua en el pelo, del abrazo o de las huellas que el mar empapa y las hace
trascendentes. Y el faro es la luz de esa vigilia para ver aunque sea de
noche.
Por eso, asumir el faro como símbolo lleva descubrir la llegada y la
presencia del Señor pero no solo escatológicamente, sino en el hoy real y
concreto.
Velemos para dar a luz y hacerlo con sentido. Dar a luz a la indignación
frente a la madre que perdió a su hijo en el Mediterráneo, ante los emigrantes
que son considerados como lacras, apestados e infravalorados frente al confort,
la comodidad, el consumismo, la corrupción,… Pero una indignación comprometida
social y políticamente para optar por transformar la realidad.
Velemos para que no nos “despistemos” y nos pongamos de perfil elaborando
mecanismos de justificación ante la evasión.
Velemos para que no se nos pase de largo la llegada del Señor en medio de
una sociedad y un mundo que prima el “TENER” sobre el “SER”, el aparentar sobre
el vivir, el poder sobre el servicio, el
disimulo sobre la frontalidad.
Que el faro nos alumbre para no estrellarnos en los arrecifes que pululan
en este tiempo de pandemia.
En fin, que en nuestro vivir en este surcar el mar de la vida o caminar por
la playa no se nos apague el faro que, como seguidores de Jesús, tenemos. Nos llega en su luz y no la vemos si cerramos
los ojos o nos envolvemos con mantos y turbantes.
Recordemos: Hace tan solo unas semanas escuchábamos: ¡Qué viene el
esposo, encended las lámparas!
José Luis Molina
29 de noviembre 2020
